je suis pas tombée, je testais la rigidité du sol (lyn)

Belle fleure, tu observes. Tu l’as peinte avant-hier. Et pas un seul point de rouge. Couleur absente du tableau. Tu es contente de ton tableau pour une fois. Vraiment contente. Tu le regardes, lèvres retroussées en un sourire heureux. T’as envie de le montrer à tout le monde. Il mérite d’être montré. Et puis pour une fois, tu l’as pas dessiné lui. Qui occupe tes pensées de peintre. D’amoureuse transie. Tu regardes les formes de la rose sur la toile, et de ses épines. Pointues, dures, empoisonnées. Ce n’est pas une métaphore. Du liquide vert, beau pourtant, tombant de certaines des protectrices de la tige. Elle te blessera pas elle. Elle n’est pas l’une de ces toiles que tu ne peux plus regarder après les avoir peintes parce qu’elles te rappellent sans cesse que tu ne peux avoir ce que tu désires. Lui. Et le bonheur. Et une famille. T’as fini par t’en créer une de famille. Mais t’as pas de mère pour te raconter des contes, pour te dire quoi faire ou quoi ne pas faire. Observe, apprend. Cette rose vit, malgré l’environnement hostile. Non. Survit. Elle prend sa place. Repousse les ronces, les branches envahissantes. Vert vomi. Vert affreux. C’est le but, c’est fait exprès. La belle rose blanche, au milieu de tout ça. Elle se bat. Valkyrie des bois, se battant pour son bien-être, pour rester à sa place. Pour obtenir ce qu’elle veut. Elle fait ce que tu n’oses pas faire. Elle n’est pas lâche, elle.

Doucement, pas lents, passant entre les deux lits de la chambre. Lyndon est pas là. Tu sais pas où elle est. Elle est belle Lyndon. Elle a une famille. Elle a des amis. Toi aussi t’en as. Mais tu restes jalouse de ton amie. C’est indissociable. Draps fins, étendue telle Aurore sur un lit, tu fermes les yeux. Ce n’est pas le tien, le matelas est plus dur. T’es allongé sur celui de Lyndon. C’est pas grave. Ça te dérange pas plus que ça. Et tu sais que ça la dérangera pas non plus. Tu tends tes muscles, tout ton corps, flemme de te lever. Tu attrapes la baguette qui est dans ton manteau par terre. Et tu tombes par terre. Comme une vieille chaussette. Comme une larve. Et ça fait mal. Mais tu rigoles. Comme une folle. Parce que c’est ridicule comme situation. T’es ridicule. Mais un bon ridicule. Parce que c’est drôle. Et que t’as appris à rire de toi-même. L’autodérision, quelle belle chose. Quel beau sentiment. Ta baguette a porté de main, tu lances un sort rapide pour déplacer ta toile et la coller au plafond, au-dessus du lit de Lyndon. T’aimes qu’elle aime tes toiles. Et t’aimes bien l’idée qu’elle pense à toi quand elle s’endort. Que quelqu’un pense à toi. Au moins une personne. Et puis, Lyndon aime bien tes peintures. Elle aime bien tes toiles. Alors t’en profite. Un peu. Puis, tu te lèves, une fois la tâche exécutée, et tu retournes t’allonger. Sur son lit.

Et tes yeux se ferment, lourdement. T’es fatiguée. T’as envie de partir dans le monde de Morphée. C’est un beau monde, un monde que tu aimes. Où tu peux rêver de tout et de rien. Qui exhausse tous tes vœux. Où tu as des parents, des amis qui ne se disputent pas tout le temps, et un garçon qui t’aime. Tu souris doucement, et tu essayes de te laisser aller. De te laisser tenter par le sommeil, par cette sensation lourde que tu n’as plus le contrôle sur rien. Tu ouvres les yeux une dernière fois, observant la toile de la rose, et tu souris. Elle est belle cette fleur. T’aimerais pouvoir être cette fleur. Et tu te prends à réfléchir sur l’identité possible des ronces et des troncs d’arbres. Et tu trouves pas. Erin peut-être. Amie oublié depuis longtemps maintenant. Peut-être que les ronces sont une représentation d’une seringue. Et peut-être que les branches, c’est les lames tranchantes ? Non. Trop simple, trop rapide, trop direct. Analyse basique de psy de bas étage. Analyse rapide d’un regard inquiet. Ce n’est pas ton cas. Tu continues de regarder les ronces, les branches, et elles se sont ni des personnes, ni des objets, elles sont juste ta vie. Et tu es la rose, essayant de combattre un passé. Un présent aussi. Essayant d’y créer un futur que t’aurais choisi. Ce que tu as fait, ce que tu as pu faire, et même ce que tu fais maintenant ne décidera pas de ce que tu deviendras, au final. De celle que tu finiras par être.

Il manque quelque chose. De la couleur. T’as peint autre chose aujourd’hui. De coloré. En bleu. Foncé. Mais tu dois attraper ta baguette pour pouvoir l’accrocher au mur. Tu te baisses, doucement. Calmement, et tu tends ton bras, gracieusement. Mais non. De nouveau, dans la même position, t’as entrainé un livre qu’était sur la table de nuit avec toi. Puis un grincement de porte. Tu te tords le cou, quitte à voir la porte s’ouvrir, et n’est pas étonné lorsque tu vois Lyndon entrer. Elle est belle. Et toi, t’es par terre. « Salut Lyn. Quoi de neuf ? » Sourire innocent. T’as rien fait. T’es juste ridicule. Mais un bon ridicule. Un ridicule drôle. Amusant.

Beauté blonde, sentiment entre l’étonnement et le rire. Elle se demande probablement ce que tu fais par terre. Une baguette, c’est ce qu’il te fallait. Et tu ne l’as même pas en main. Comme pour terminer, finir ton action, tu l’attrapes. Impossible de te souvenir pourquoi tu voulais l’attraper. Elle t’a coupé dans ton élan. Et tu ne lui en tiens même pas rigueur. Et puis, t’as oublié, ça devait pas être si important. Rapport avec ta peinture. Comme un peu près tout ce que tu fais. Art qui guide ta vie, qui la raconte et qui la vit avec toi. Art toujours à portée de main. Ou de vision. Rose blanche, toujours au-dessus de toi. Un coup d’œil à Lyndon, puis enfin des paroles. Surprenantes, étonnantes, tu t’attendais certainement à tout, mais pas à ça. « J’ai réussi. » Une réussite ? A quoi ? Pendant un instant, t’espère que ça a un rapport avec ses disputes fréquentes avec Deimos. Ils comptent pour toi. Autant l’un que l’autre. Et tu veux pas avoir à choisir. Jamais. Mais lorsque, fièrement, elle lève un soda, telle Jeanne d’Arc leva un jour son épée, tu es tiraillée en te cogner la tête jusqu’à t’évanouir ou rire pour te moquer gentiment d’elle. Jamais tu te moquerais de quelqu’un pour être méchante. Jamais. Et surtout pas de Lyndon. La belle Lyndon, la parfaite Lyndon. Alors, tu fais un peu des deux. Tu cognes une fois ton front par terre, le laissant collé là, et ton corps tremble de quelques soubresauts de rire. Mais quoique tu dises, t’es fière. Lyndon, une sorcière, utiliser un distributeur automatique. Moldu. C’est un progrès relativement étonnant.

Ton rire se calme, et tes yeux se relèvent vers la belle, ta main passant doucement dans tes cheveux pour les enlever de ton visage. Et c’est là que tu comprends. Le drame. Tu ouvres les lèvres, espérant pouvoir la prévenir, lui dire d’arrêter avant qu’il ne soit trop tard. Pschit caractéristique d’une canette qu’on ouvre. Et des bulles un peu trop contentes d’aller se balader sur les doigts de ton amie. Encore une fois, tu rigoles doucement. Erreur de débutante. Ou erreur de tête en l’air tout court. « Fais chier. Putain. » Finesse légendaire de Lyndon qui refait surface. Un sourire amusé de ta part. Un rapide sort de nettoyage sur le sol mouillé, puis du calme. Pendant un instant, plus rien. Juste toi, observant ta colocataire, ta Lyndon. Elle est belle Lyndon. Tu aimes te balader avec elle dans les couloirs, dans la cour, ou même dehors. Les gens ne te voient pas. Ils ne voient qu’elle. Étincelante et dérangeante. Bruyante et vive. Tu es celle qui est terne, calme, silencieuse et effacée qui est à côté. La cachée. Celle qui ne veut être vue. Celle qui disparait dans les pas d’une autre, bien mieux qu’elle. Tu es celle qui reste à côté, qui est présente, mais sans l’être. Celle qui préfère vivre dans l’ombre que dans la lumière. C’est pour ça que t’aimes marcher avec elle. La lumière, Lyndon, elle l’attire comme du miel attire les ours. Doucement, du mouvement, elle s’allonge à côté de toi. Ta tête et à côté de la sienne, et tu peux n’empêcher cette dernière de venir se rapprocher de celle de ta comparse, comme une habitude. Un besoin de la savoir à tes côtés. Ta Lyndon. Ta protectrice de toujours. Ta chasseuse de pensées noires et de démons du passé.

Pas de problèmes entre vous. Jamais eu de disputes. Jamais de sérieuses. Des petits trucs. Mais jamais importantes. Juste des pacotilles. Mais votre amitié. Toujours présente. Toujours amies, depuis tout ce temps. Elle t’a attendu pendant ces six mois. Elle t’a attendu. Elle. Elle est restée pour toi, elle s’est inquiétée. Tu le sais. Deimos aussi. Deimos t’a attendu. Lui. Tu tournes la tête vers ton amie, et elle regarde le plafond. Ta toile qu’elle regarde. La rose blanche. Les ronces. Les branches. Et ce qu’elle signifie, que même toi t’as pas encore trop compris. « Elle dégage ce je ne sais quoi… J’adore. Tu devrais penser à les exposer, elle mérite tellement plus que les surfaces de cette chambre. » Tu regardes de nouveau la toile, accompagnant Lyndon dans sa contemplation, essayant de comprendre son point de vue. Mais non. Non. Les exposer ? Pourquoi ? Exposer plaintes et tourments. C’est trop personnel. « Non. » Trop étrange. Une mise à nue complète de ta personne. A des personnes inconnues, peut-être mal intentionnées. « Ce serait trop bizarre de les exposer à du monde que je connais pas. C’est des parties de moi, tu comprends ? Ou des parties de gens que je connais, que j’ai… » Stop. Retour arrière. « Que je connais. » Oui, arrête-toi là. Fais comme si jamais tu n’avais prononcé le reste. C’est une bonne idée.

Tu fronces les sourcils et tu prends ta baguette. Un coup de poignet et la toile devient plus sombre, moins contrastée. Cette rose ne semble plus si blanche, plus si heureuse. Le rouge était trop présent. Tu as enlevé toute trace de rouge de la toile. Toute trace de bonheur pour cette rose. Assez de rouge. Trop de rouge, dans trop de tes toiles. Assez. L’air de rien, tu reposes la baguette, et continue à regarder la toile. La rose blanche a plus l’air si heureuse désormais. Elle te reflète un peu plus qu’avant.

Tu la regardes, poupée magnifique, allongée à côté de toi. Tu voudrais être elle. Elle est belle, elle est gentille, et elle dit ce qu’elle pense. Elle ose se montrer, elle ose s’ouvrir aux autres. Même si les résultats sont pas forcément bons, pas forcément bien, pour personne, au moins elle le fait. C’est pas ton cas. Toi tu dis rien. Parce que t’es une silencieuse, que t’oses rien dire, t‘oses pas faire ce que tu veux. Sauf sur tes toiles. Elles sont ce que tu voudrais faire mais que tu peux pas, que t’oses pas. Elles sont une partie entière de toi, celle qui s’exprime. Et c’est bien le seul moyen que t’ait trouvé pour le faire. Oh ça… t’es pas du genre à tout déballer à un mec juste parce que t’es énervée contre lui, ou… ou peut-être que si. Mais pas comme elle le ferait elle. Trop de rouge dans cette toile, trop de lui. Trop de cette homme toujours présent, constamment, qui refuse de s’en aller, de déménager. Pourquoi il irait pas squatter chez cette Yuki hein ? Il pourrait, il devrait. Mais il s’accroche, comme une sangsue qui veut te vider de tous tes sentiments, de toutes tes envies, de tout. Il veut que tout lui soit attribué, que tout soit pour lui, que tout soit à lui, mais sans rien donner en retour. Et c’est ce que tu fais, parce que t’as peur de le laisser partir, de l’y obliger, de le voir s’en aller autre part. Parce que sans lui, sans ce sentiment, tu pourras jamais tenir. Pas avec tout ce qui se passe en ce moment. Trop de rouge. Voilà, du rouge en moins. Ta rose ressemble plus à une belle vie qui prend le dessus, mais à un objet inanimé qui se fait bouffer par les ronces. Pas les emmerdes de la vie. Et tu t’en veux même pas d’avoir dégueulassé ta toile. Non. Parce que comme toutes les toiles que tu fais, c’est lui qui l’a inspiré, d’une manière ou d’une autre, et t’aimes pas ça, ça t’énerve, ça t’ennuie, ça te fout la rage. Et t’es pas une rageuse, t’es quelqu’un de calme. De cassé, de déchiré. De perdu. Mais t’es pas une rageuse, t’es le calme de la tempête qui se déroule autour de toi. Un truc digne de feuilleton américain. Des conneries. Et t’aimerais ne pas être énervée, contre aucun d’entre eux, t’aimerais pouvoir tous leur pardonner, t’aimerais pouvoir, vraiment. T’aimerais les laisser dans leur merde et les laisser s’en sortir eux même, mais t’as l’impression, la sensation, tu sais qu’un jour, tu seras impliqué, et tu veux pas, tu refuses que ce jour arrive. Alors t’enlèves le vert aussi, t’enlèves tout ce qui peut te relier à ce groupe avec lequel tu n’arrives plus à trainer sans apercevoir les regards. Frustration. T’es en dehors de ça toi, de tout ça. Et ça te tue. Parce que tu peux rien faire, t’es la quatrième roue d’un carrosse qui se pète la tronche dans un fossé. Un grand fossé. Dont t’es persuadée d’être la seule à pouvoir sortir après ça. Enfin… T’en sortiras oui. Si Clarence n’est pas le passager de ce carrosse, et qu’il ne te traine pas avec lui dans l’abime, un abime où tu veux pas aller. Pas avec lui. Pas avec quelqu’un qui t’a fait autant de mal.

Une main. Douce. Contre ton poignet. Et tu lâches ta baguette. Le flou devant tes yeux s’en va, doucement, et tu prends connaissance de ce qui vient de se passer. Et tu regardes la rose. C’est plus une rose. C’est plus rien. C’est de l’art abstrait. C’est inutile et ça ne signifie rien. Ce n’est pas toi. La légendaire Winnie. La calme et saine Winnie. Celle qu’a été six mois en cure de désintox. T’en as marre. Oui, t’es mignonne, oui t’es toute calme, toute chou, toute effacée. Mais t’as l’impression que pour certaines personnes, ça veut dire que t’as pas le droit de péter un câble de temps en temps. Merde à la fin. La baguette touche le sol dans un bruit qui te parait assourdissant alors qu’il n’en est rien finalement. C’est un petit bruit, une toute petite chose, une étincelle. Chance de ton côté qu’il y ait pas de gaz aux alentours. « C'est rien, ma douce, c'est rien, elles sont parfaites là où elles sont. » Voix douce. Ta respiration se stabilise. Continue de parler. Oh parle encore jolie fleur. Tu arrives à calmer mes pertes de consciences. Tu lâches la toile du regard, elle a plus aucun intérêt. Elle est affreuse. Comme toi. C’est fou comme elle te ressemble toujours. D’un autre point, mais toujours. D’une autre façon, mais toujours. Tu la sens, la tempête douce, se retourner sur le côté pour te faire face. Et tu voudrais faire pareil, mais tu peux pas. Parce que, tu l’aimes Lyndon, beaucoup. Mais avec ton train de pensée, avec en tête le malheur de tes amis, t’arrives pas à être heureuse. Pour elle. Pour toi. Pour eux. Pour votre groupe d’amis qui se dégrade, qui s’effrite. Oh, t’en as encore jamais vraiment entendu parler. Pas réellement. Mais t’as pas besoin de toi. T’es un peintre. Ton boulot, c’est de voir les choses, de les interpréter. De les raconter sur une toile vide. Une rose, une fleur. Deux assaillants. Et tu pourrais presque pleurer en comprenant le sens de ta toile que tu trouvais si jolie. Manquerait plus que les ronces se retournent contre les branches. Que la rose se dégrade, et meurt. Et tu mourrais avec elle. Tu mourrais avec Lyndon. Voix douce, qui te sort doucement de tes pensées. « Tu m'apprendras à utiliser ce... Mh. Distributeur. C'est comme ça qu'on dit ? » Et avec toute l’insouciance qu’on te connait, qui remonte en toi comme si elle n’avait disparue, comme une lunatique qui passe de peine, d’horreur à la joie, tu rigoles. Et t’oublierais presque que ce qui te fait le plus de mal, c’est que tu ne sois pas représentée sur la toile. Que toi, tu sois dehors. Peut-être que finalement, t’es pas la quatrième roue du carrosse. Peut-être que t’es la pierre qui finit de les briser. Mais tu passes cette pensée loin de toi, loin de son esprit, loin de tes pensées présentes et tu souris en regardant la rose. Lyndon. « Bien sur Lyndon que je t’apprendrais. Mais tu sais, c’est pas bien compliqué. » Tu souris doucement, et tu t’assois. T’as pas envie de rester allongé là. Décision prise, tu souris. Oui. C’est ça que tu vas faire. Tu prends la toile, tu fais apparaitre un chevalet, et tu poses la toile dessus. Tu sors tes pinceaux, ta peinture, et tu prends une inspiration. Tu commences à peindre, au-dessus de la peinture, et ta voix résonne, sans vraiment que tu réfléchisses à ce que tu avoues à ton amie. « Je vais la sauver cette fleur. Je te promets Lyndon que je te sauverais. »

Phrase prononcée sans arrière-pensées, vraiment. En réalité, tes pensées premières y sont exprimées. Mais des pensées secrètes, des pensées que t’aurais dû garder pour toi. Lyndon, ta rose, tu veux pas parler de ça avec elle, pas maintenant, pas tout de suite, pas alors que votre entrevue avait si bien commencé, si drôle. Moment de repos pour ta rose. Mais il a fallu que tu viennes tout gâcher avec quelques mots. Pourquoi t’es comme ça ? T’es pas celle qui blesse normalement, t’es la blessée. C’est ton rôle. Pourquoi tu gardes pas ton rôle ? Ne jamais sortir de son rôle, c’est la première règle que t’apprends aux acteurs que tu diriges dans ton option. Pourquoi diable est-ce que t’es incapable de t’en tenir à tes propres règles, hein ? Saleté ! Tu continues de peindre. Avec un peu de chance, elle relèvera pas, elle comprendra pas, elle entendra pas. Avec un peu de chance, elle continuera à parler du distributeur automatique, et vous pourrez aller vous commander un soda chacune. Avec un peu de chance, avec un peu d’espoir, rien de ça ne serait arrivé. L’obstacle sur la route, celle qui finit de briser le carrosse. Rôle merdique. Celle qui subit, la passagère du carrosse peut-être, elle mourra dans l’accident. Et l’observatrice ? Mourra de culpabilité. Quels beaux choix. Si seulement, y’avait une quatrième roue, si seulement pouvait exister une fille parfaite pour lui, une fille qui ne lui briserait pas le cœur. Alors il y aurait quatre roues, et toi t’aurais toujours une place agréable, où que tu sois. En tant qu’obstacle, ils pourraient te rouler dessus, mais au moins eux serait sains et saufs. En tant que passagère, ils n’auraient pas d’accidents, et en tant qu’observatrice, tu n’aurais rien à te reprocher. Mais non, ça ne marche pas comme ça. La belle rose a attirée tout le monde à elle. Et ils sont tous en train de faner, de mourir, de se briser. Comme sur ta toile. Tes poignets commencent à s’agiter lorsque la voix de Lyndon résonne. « Quoi ? » Oh tu ne réagis pas, tu ne relèves pas. Pourquoi est-ce qu’elle ne pensait plus au distributeur automatique ? Pourquoi est-ce qu’elle n’est pas sourde ? Tu continues de peindre, comme si elle n’avait rien dit, comme si elle n’avait pas relevée. Peut-être qu’elle va laisser tomber, peut-être que quand elle va voir que tu lui réponds pas, elle va arrêter de se poser des questions sur ce que t’as dit. Peut-être qu’elle va… Peut-être qu’elle va commencer une bataille d’oreillers ou aller dormir. Mais qu’elle ne relève pas. Qu’elle ne continue pas sur ce chemin défoncé, ce chemin où elle ne risque pas de sortir indemne. Parce que tu veux pas la blesser. Et qu’en même temps, tout est de sa faute. Et que tu pourras pas parler de toute cette histoire sans la blesser elle. Et que tu veux pas la blesser. Tu le veux pas. T’as pas ce rôle. T’es pas celle qui blesse, t’es celle qui finit blessée. C’est ta phrase, c’est toi, que jamais tu ne l’oublies. Jamais.

« Qu'est ce que tu veux dire par là? » Évidemment qu’elle va pas passer à autre chose. A qui pensais-tu parler ? Tu poses doucement le pinceau, et tu regardes la rose à moitié repeinte. Le côté le plus blanc, le plus joyeux, comme tu voudrais que Lyndon soit, redevienne. La Lyndon que tu connais, que t’as l’habitude de fréquenter. Puis l’autre, que t’as pas eu le temps de sauver, celle qui se tient avec toi dans cette pièce, à ce moment précis. Celle que t’as l’impression de pas pouvoir atteindre, de pas pouvoir attraper dans une chute libre qui finira pas la briser totalement, une chute dont elle ne pourra pas se relever. Dont personne ne pourra se relever. Et tu veux pas de ça, non, ça te ferait trop peur, ça te ferait trop de mal. Ça te laisserait seule. Tu te mords les lèvres, réfléchissant à ce que tu vas bien pouvoir lui dire. Et finalement, tu fronces les sourcils, tu vas rien lui dire, pas vrai ? Ce serait mieux si elle comprenait pas elle-même, pas vrai ? Alors tu fais apparaitre un deuxième chevalet, et tu l’invites silencieusement à s’y assoir. Tu vas la sauver cette rose. Tu t’attaches les cheveux en un chignon mal fait, et tu allumes de la musique calme, apaisante, classique. Et tu peins, et tu redonnes de la vitalité à la rose, de l’éclat, qui éblouit les ronces. Et les ronces, tu leur remets du piquant, mais aussi de la vigueur. Et enfin les branchages, dans le fond, dissimulées dans l’ombre, éboulis par la rose, mais qui n’empiètent plus, qui sont comme si elles n’avaient jamais empiété. Et tu poses le pinceau, ça t’a pris une demi-heure. Et tu regardes Lyndon, et tu te lèves. Et tu la fais partir de l’autre siège, devant l’autre chevalet, et tu t’y assois. Et tu prends une grande respiration, parce que tu sais ce que tu t’apprêtes à faire, et que t’as absolument aucune sorte d’idée de comment elle va réagir. Aucune. Absolument aucune. Tu prends les pinceaux, tu fermes les yeux, et tu commences à peindre. Quarante-cinq minutes, et tu t’arrêtes. T’es pleine de peinture, et la toile devant toi n’es pas terminée. Tu n’es pas sure que tu la finiras un jour. Et puis surtout, tu pleures. Depuis un quart d’heure environ. Les larmes coulent de tes yeux, doucement, sans aucun bruit, comme une partie de la création. Une partie de l’œuvre. L'artiste et sa pièce, l'artiste et sa peinture. Une œuvre en soit. Alors c’est ça ta place sur le tableau ? Observatrice ? Incapable d’intervenir ? Juste capable de réaliser ce qu’il se passe, de le retranscrire ? Tu ne regardes même pas Lyndon, tu ne sais même pas si elle est restée. Mais elle est devant toi maintenant, pas terminée, il manque les couleurs, il manque la joie, il manque ce qu’il manque en vrai. Pourtant ils sont là tous les trois. Un personnage central qui éblouit les deux personnages autour. Des personnages vides de sens, mais une toile qui en dit long. Tu les sépares Lyndon. Tu nous sépares. Je ne suis même pas sur la toile. Parce que tu as pris leur attention. Tu renifles. Premier réel signe que tu es en train de pleurer. Tu poses le pinceau et tu te remets à fixer la toile. Wissem a l’air si triste, si mal. Et Deimos, le joueur Deimos a l’air si sérieux, et pourtant si peu. Et Lyndon qui éblouit, insouciante de ce qu’elle fait, de ce qu’elle provoque. « J’suis désolée Lyndon… » Tu t’excuses pour la toile. Ca a rendu tout ça si réel, si vrai. Tu voulais pas que ce soit vrai. Mais maintenant, c’est sur la toile, c’est arrivée, ça s’est passé. La déchirure. La douleur. Les pleurs. Ceux des protagonistes. Ceux de l’observatrice.